Hinter Buchen

Ich kann das Schreien der Kinder hören.
Im Wald. Sie werden zerhackt.
Die Axt und der Stock. Hinter Buchen und Föhren.
Sie nicken geschäftig im Takt.

Und wenn sie die Kleinen zerschlagen haben.
Ihr Hirn. Zum Futter den Krähen.
Wem werden sie sich in den Magen graben?
Die Schneide. Wes Fleisch wird sie sehen?

Verirrst dich auch du auf klebriger Lichtung?
Das Blut. Die Hände dir klamm.
Die Knochen zu Gries in hüfthoher Schichtung.
Die Axt. Sie lauert am Stamm.

Ich kann deinen Schrei hinter Buchen hören.
Dein Fleisch. Zersäbelt im Wald.
Die Axt und der Stock. Deinen Körper zerstören.
Auch mich zersäbeln sie bald.

Kärnten

Mama, wia long kärnten die kne'l kocht?