Zweitausendneun, das war ein Jahr,
Mit fast vierhundert Tagen,
Von denen jeder einzigar-
Tig war, wie alle sagen.
Der Wochen zweiundfünfzig Stück,
Und doch nie zwei zur gleichen,
Zeit, fürs Jahr ein großes Glück,
Die Zahl würd sonst nicht reichen.
Ein Jahr wie dieses letzte Jahr,
Wird Gott nie wieder senden,
Und es begann im Januar,
Und heute wird es enden.
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1 comment:
Welch Enjambement! Ich bin beein-
Druckt! Wünschte fast, es wäre mein.
Ich hoff, des Dichtens ist kein Ende
mit diesem Jahre. Küß die Hände.
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