Agent Orange

Gatterer! Sie Fantast!
Da sitzen‘S und schreiben‘S die Nacht da vorm Bildschirm zu Tag.
Ihre Stirn glänzt vor Schweiß. Ihr Atem kommt röchelnd.
Ihren Husten ertrage, wer mag.

Einhundert Affen!
An Schreibmaschinen. Zur Not auch auch vor Netbooks gespannt.
Die schreiben wie Sie. Aber hundertmal besser.
Die schreiben Sie glatt an die Wand.

Nur eine Banane!
Nur ein einziges Früchtchen frisst so ein Aff in der Stund.
Und da sitzen Sie, talentlos und teuer.
Und staunen mit offenem Mund.

Gatterer! Horchen’S!
Wechseln’S die Branche! Ins Bergwerk sollten Sie fahr’n.
Und als Forstarbeiter kommen’S doch weiter.
Als Sie im Schreiben je war‘n.

Muss es doch sein?
Müssen’S doch schreiben? Dann schreib‘n’S einen Selbsthilfeband.
„Mit Rap zum Erfolg“ oder „Leichter durch Selbstmord“,
„Wir basteln aus Spritzen Gewand“.

Ansonsten Goodbye.
Beantragen’S bitte die Notstandshilfe noch heut.
Was Sie fabrizieren, das liest doch kein Schwammerl. Das lesen’s doch niemals.
Die Leut.